Una tarde nublada. Las calles húmedas, parece que va a llover, parece que llovió. Un silencio particular acompaña la mesa. Ahí, sentados de nuevo están. Varias son las horas que han visto pasar mientras dejan salir una que otra palabra, vaga por demás. ¿Impresión de algo? ¿Afán de vitalidad? Como una búsqueda por no fallecer sin saber, simplemente desconocer. A veces, entre las personas rebuscan un pedazo de tema del que se puedan aferrar; servirá algo que parezca interesante o que lo sea de verdad. No tarda en llegar el palabreo, visitante frecuente del lugar. En medio del letargo, su cabeza intenta girar, la lentitud dice presente. No sólo físico, tan bien mental. Ahora, es momento de observar. La figura motriz sale de entre las cortinas, rojas encendidas, emana tales palabras con tal sensualidad que aviva el alma de muertos que se rehusaban a despertar. Da dos o tres pasos, se aferra a la vara que toca el cielo; convirtiéndose en el camino más corto para poder pecar, el pecado celestial. La flecha mediana del reloj alcanza a dar media vuelta y parece que todo llega al final. Con aires de tristeza retoma su postura. Dos son en la mesa, vida no hay ninguna.
En el aire inundado del humo de algún tabaco, queda una ligera sensación a sazón, hogareña sazón. Una muñeca corporal se direcciona a la vista y advierte que es hora de marchar. Mano en el bolsillo, papeles de valor comercial. Miradas que se cruzan y un acuerdo que se prolonga hasta el día que corresponda.
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