Pedazo de papel sin viento.

Si me preguntas no tengo una respuesta. No tengo idea del por qué estoy acá sentado frente a este demonio inerte. No tengo la más remota idea de por qué tantas conexiones se carcomen las células. Da miedo pensar en cosas que son tan fantásticas para otros, como los avances, el poder, la velocidad y no sé qué más. Un abuelo cuyas teclas se dejan escuchar, una mente cuyo hábitat se empieza a calentar hasta dejar la sensación de casi querer estallar. Los secretos son una mierda, una mierda que no se caga y se lleva siempre en el alma. ¿Alguien conoce el trasero del alma? Si lo conoce que cuanto antes, avise. Muchos quisieran depositar una gran cantidad de materia fecal. Cada vez son más las almas de muertos que habitan a mi alrededor como fingiendo un arte que plasmaron y un mundo cuya propuesta era diferente, tan diferente que a veces siento similitudes con ella. Y los instrumentos no logran aliviar, sólo alcanzan para amordazar al perro que le crecen los dientes remontados mientras le sirven la comida en vajilla de oro pero no come porque no le han traído los cubiertos de la realeza, los tienen ocupados aún en la boda inglesa. Cada vez los papeles que se sacan de los bolsillos y se leen dejan más fragmentos de veneno que se esparce sobre la piel mientras se mira el techo con los ojos abiertos. Cada respiro inhala su bomba de añoranza animada en un papel que con velocidad sobre otro se deja caer, cada exhalación escupe sangre, mal olor… cada exhalación arruga la piel y cada jodida exhalación se hace una advertencia de que, aunque no se crea, se sigue vivo.